Я боюсь выражать свои чувства. Да, порой мне говорят, что я неплохо пишу стихи, но, как верно заметил один старый знакомый(вроде это был Харальд), у меня нет стихов о любви. Да дело-то и не только в ней, у меня нет стихов о каких-то хороших чувствах, событиях. Да, стихи стихами, но там я выражаю лишь свои мысли. Результаты самокопания, если хотите. А мысли, это порождения разума, рассуждений, сознания, четко упорядоченная причинно-следственная цепь. Чувства же, как порождения сердца и души, не поддаются четкому анализ разума, а я, к великому сожалению смею заметить, существо опирающееся чаще(лукавлю. почти всегда) на разум. Так что то хаотичное, неупорядоченное, что так редко(но чертовски метко) производит моё сердце, описать, да что там описать, хоть как-то понять, чертовски сложно. Пока я этого делать не могу. Да и буду ли когда-нибудь? Незнаю, потому что боюсь это делать. Почему? Просто все те стихи, что я пишу, полагаю, потому нравятся, что я оставляю то настроение, те мысли, что были в были в моей голове именно там. Но это же не может быть в двух местах одновременно, так что от меня все это уходит и остается лишь на бумаге. Поэтому я боюсь, всем сердцем и душой боюсь, что если я напишу/скажу что-то эдакое, что наполняет моё сердце щенячим восторгом и радостью, оно исчезнет... Возвращаясь к теме, затронутой Харольдом, любовь - она как воздух. Я дышу ей. Она, как и чистый кислород, опьяняет. Но если вскрыть сосуд? Нарушить герметичность кабины? Боюсь, она рассеется.. Пока я не буду уверена, что этого не произойдет, кабина не будет изъявлять наличия чистого материала внутри себя...