Когда сочиняешь что-то, мысль бегает туда-сюда по древу, обегает его со всех сторон, забирается на соседние деревья плодовитого леса авторского сознания, творит какие-то невероятные финты ушами... В общем, ведет себя самым неподобающим образом. Затем, когда плод успешно сформирован в мозгу у автора, благополучно извлечен оттуда и румяным младенцем взирает на своего прародителя с клеточной страницы, размеченной кривыми карандашными набросками, испытываешь удовлетворение от проделанной работы.
Выкладываешь на всеобщее оборззрение это чудо природы и тут закрадывается мысль, что может это чудо совсем не чудо, а какое-нибудь захудалое юдо с маленькой буквы ю. Ладо бы еще отзывы какие сыпались на заранее удобреное пеплом чело автора, но когда таковых отзывов не следует... Даже не знаешь что и думать: то ли произведение настолько паршиво, что его даже не считают нужным покритиковать, то ли произведение настолько отменно, что читатели теряют дар речи и у них отнимаются пальцы.
Вот такие они, муки творчества... (: